Después de mucho sueño agotado, que no acotado, me descubro ansioso del desvarío y la certeza de la concupiscencia de alardes y lumbres, de pasteles y clavicordios, que no aman ni amamantan, que cubren las perfidias perdidas inmunes.

Me pregunto ¿dónde guardar los desvelos de la noche los desvaríos del intelecto, a dedo, repiqueteante, mujeriego, incólume, permisivo, extranjero, acuoso, reprimido, iracundo, de navaja y corte en la yugular?

Me pregunto, ¿qué hago con lo callado que desgarra, con lo absurdo que embrutece, con lo mezquino que atosiga, con lo pernicioso de recubre, con lo ansioso que envenena, que aturde, que aplaude, que roe mientras ríe?

Tengo preguntas que recorren mis anhelos y certezas que ensucian la sangre en vena, que descorren los cerrojos de la ira, con un ojo abierto y otro velado, tuerto, cegado, en blanco, sonrojos de cera, de cierra, de aprieta, de podrido lo muerto, atrápame si miento, si engaño, si soy lamento sordo, sucio, yermo, roto. Miro al cielo, y el cuello aletea brilloso, no sé si es Rigel o Vega, Aldebarán, o Calipso entre dientes.

Desciendo al silencio, me duelen las tripas, se revuelven, gimen, descentran, no resuelven y aun así permutan la percepción de lo vivo que está muriendo, mi inconsciente grita renaciendo, y todo plebiscita en el remanso lujurioso de eternidad;

al acecho lo permitido de lo vivido, lo adolescente de lo valiente grita el loco, lo astuto que enfrenta, lo salvaje que envilece, lo maternal que acuna sin hacinar, lo amante que abraza, lo único que pasea, y en un acto de emoción sublime, enfrenta miradas de espejo en la penumbra de unos besos, que aman al mirar.

Ya no camino, sólo soy tonada, turbada, agasajada, amamantada mientras en el paralelo treinta y tres, descubro que cada gesto de vida es el aliento que alimenta, la palabra que nutre, el deseo que acerca, la martilleante plenitud, lo lindo de lo perfecto, la ternura de reconocer que tu y yo, somos uno, y aun así totalidad.